La inquietud humana by Francisco Sicardi
autor:Francisco Sicardi [Francisco Sicardi]
La lengua: spa
Format: epub
Tags: F
editor: SAGA Egmont
publicado: 2021-11-22T00:00:00+00:00
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CANTO III
LA ODA
Alma intranquila, ¿dónde vas? ¿Acaso,
oh insacïada, agita tus entrañas
una furiosa Erinis, con hastÃos
de lúgubres suicidios? Necesitas
vivir en brega eterna. Han sucumbido
los bellos arquetipos. Desolada
por la tierra caminas. ¿Dónde vas?
Un nuevo pueblo te condensa. Roma
aferra tu inquietud y crea la oda.
¡Qué Ãmpetus homicidas! ¡Qué violencias
en la bárbara marcha y qué brutales
anhelos de conquista! No estás quieta,
alma insaciada. ¡Oh Démon! (1). ¡Oh taladro
de imperios roedor! Se extinguió el himno.
Roma pasó sobre él, desparramando
la estéril sal. ¡Oh Roma, creadora
de las odas salvajes en feroces
y seculares pugnas! Los granitos
y los hierros del Orbe, de los mares
la procelosa vis, de las tormentas
el tifón destructor, toda la fuerza
y el valor sanguinario se acumulan
en su legión, que puebla de carroña
á la tierra ululante. Mata, muere
con sublimes desprecios. Por las vegas
blanquean los osarios, en la selva,
en las gargantas áridas. La Luna
ilumina, en los campos silenciosos,
las sombras de las madres agachadas,
buscando el cráneo de los hijos. Vierte
el firmamento lágrimas. Sollozan
con la greña en borrasca, las mezquinas
desesperadas en la fuga. Lejos
en sus castrametata las legiones
cantan la oda victoriosa; danzan
cerca la hoguera báquica, en tumulto,
con alaridos de fantasmas locos
y al desamparo de la noche corta
como un chucho de horror el exterminio.
Luego á Roma en trïunfo. Es una alegre
fiesta de los ejércitos en marcha,
un coruscar de escudos y de yelmos,
entre brillar de lanzas y robustos
altisonantes peanes, sobre alfombras
de flores pisotadas por las cargas
de la cerrada multitud jadeante,
ebria en tropeles hacia las legiones
con estentóreo fragorear. Clanguea
la victoriosa clarinada. Roma
aclama á sus heroÃcos. Han vencido
la estepa helada, la quemante arena
por el simoún abrasador, las selvas
llenas de espectros y pavuras. OÃase
por las densas malezas en la noche
medrosa, quieta, espeluznante, un lúgubre
apurado tañer, como de ocultas
campanas al excidio concitantes,
copioso y sin cuartel. Gime la selva
en estertores moribundos; rugen
huyendo los leones en la sombra;
irrompen las falanges, vencen todo
á los guerreros, á los misteriosos
de la tiniebla horrores. A la tierra
vencida dan arenas y dan templos,
acueductos y leyes... Formidable
es el alma de Roma. Sus soldados
cantan la oda muriendo; las estrofas
indican las hazañas. En triunfo
pasa el dux en su carro con la frente
de laurel coronada. Los corceles
se abalanzan, relinchan... Infinito
un rumor de tormenta, un milenario
fragor rompe los aires en tumultos
de los Alpes al mar. Detrás arrastran
en la penosa marcha las cadenas
esclavas los cautivos. Sus tobillos
gota á gota desangran; canallesca
la plebe insulta; sobre los caïdos
van las borrachas carcajadas. Ellos
piensan en las banderas rotas; piensan
en los templos manchados, en los dioses
de los altares arrancados. Dicen
adiós á sus montañas, á las selvas,
á las tumbas lejanas, solitarias,
de los mayores, al idioma muerto,
de la tierra nativa al alma augusta
entenebrada. Secas sus pupilas
están como desierto; una dureza
de pedernal hay en el ceño. Nadie
los ultrajes perdona. Las ciudades
fueron quemadas; arrasado el suelo,
derruÃdas las iglesias en sangrientos
pedazos, sepulcro de las liturgias
patricias, y se pudren los despojos,
á los sepulcros arrancados, bajo
la lluvia en las estepas. Huyen. Huyen
las vÃrgenes violadas en los miedos
de la nocturna bacanal, ó gimen
bajo el beso convulso de los sátiros
con los labios en sangre. Los poetas
un monumento de perenne bronce
irguen al triunfador. Entre el tumulto
de la plebe Vercingetorix marcha
cautivo no vencido, con el rostro
y las pupilas de odio, á la cabeza
de la turba harapienta.
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